Я иду по пензенским улицам, Узнаю их знакомые лица. Я читаю их, как страницы Дорогой и любимой книги.

Не смущает их внешность неброская, Ведь живет в них душа, а не маска. Володарского, Славы, Московская, Пушкина, Красная, Маркса.
Всех не счесть, но во всех свой характер, И живут на них рядом, не споря, Современности строгие факты, Наша память и наша История.
У Истории шаг исполинский, Тает многое в дымке годов. Но навеки с нами Белинский, Радищев, Щедрин, Огарев.
Имена вспоминаешь и даты, Память к прошлым годам отсылая: Мейерхольд в доме том жил когда-то, Там учился Ключевский, Буслаев.
Там вот Лермонтов - сумрачный гений -Врезал в вечность пронзительность строк, А Давыдов приют вдохновений Находить в уголке этом мог.
Их немало, чьей славой гордится Наша Пенза в анналах веков. Пусть они чаще жили в столице, Но мы помним своих земляков.
Память их незабвенна и свята, Хоть спешит новых лет череда. Больше Пензы нет толстопятой, А есть Пенза, город труда.